refugiada afgana
Lloraré toda la vida para alcanzar ese amarillo,
yo que siempre soñé con girasoles.
Hablo de una paz cantada sin palabras,
de la furia de soles retenida un instante.
Gastaré tinta por los años
sin conseguir línea que cuente el milagro de la miel.
Imposible los sentidos,
imposible la lírica para entender el temblor de las abejas.
Sharbat se llama la luz en desbandada
y crueldad la tierra que parió esa luz.
Sharbat -cielo afgano-
voy a llorar toda la vida para acercarme a tu cuenco de miel,
cuenco donde los pájaros beben para no olvidar.
Por: Mario Noel Rodríguez (IRAKUNDIA)
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